Closing Time | Albin de la Simone

Zit je, als rechtgeaarde Amsterdammer, op zaterdag rustig ten Brakke Gronde te lunchen, kopje koffie, krantje erbij, hoor je ineens prachtige dromerige muziek. Je Shazam doet het niet maar het immer vriendelijke personeel helpt: Albin de la Simone. Een Franse chansonnier die, zo lees ik op de Wikipedia, al jaren in het vak zit maar waar ik nog nooit van gehad.

Op het gevaar af pedant te klinken: er was een tijd dat de Brakke Grond het Nederlandse culturele leven verrijkte omdat je via België keek naar Frankrijk en zo dingen meepikte die je anders niet zou hebben leren kennen. Het aanbod is echter per staatshervorming minder Belgisch, meer Vlaams, meer eenheidsworst, minder interessant geworden.

Afgelopen zaterdag wist ik echter ineens weer waarom ik zoveel van dat café houd.

  1. 1

    Klinkt goed!
    Ik zal een dezer dagen bij een wat uitgebreide maaltijd of zo eens wat meer van de aan het einde verschijnende nummers draaien.
    :-)

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    Voor wie het Fans nog wil meelezen/meezingen:

    Elle vivait dans la forêt
    Un cabanon comme elle disait
    Elle dormait quand elle voulait
    Ne travaillait jamais

    Paréo noué dans le dos
    Des fruits, des fleurs et des oiseaux
    Le goût du sel sur la peau
    Elle était belle, j’étais beau

    Sous un baldaquin de tulle
    Une bougie, le clair de lune
    Nos deux corps dans une bulle
    Le coeur et la fortune

    On ne parlait pas d’amour
    L’amour c’est quoi ?
    On ne parlait jamais d’amour
    Le grand amour ça n’existait pas

    Elle fumait, je l’embrassais
    Je cuisinais, elle m’enlaçait
    Elle dansait, je chantais
    En anglais, en javanais

    Nu sous mon tablier je revivais
    Abandonné sous les baisers parfumés

    On ne parlait pas d’amour
    L’amour c’est quoi ?
    On ne parlait jamais d’amour
    Le grand amour ça n’existait pas

    C’était l’amour je m’y connais
    Jusqu’à ce jour de fin juillet
    Elle souriait, mais je devinais
    Le vent avait tourné

    Affolé par l’épouvantail
    De quelle erreur monumentale
    L’amour, le vrai, le beau
    S’était barré au galop